она идёт по снегу... он белый и мягкий. страшно ей не от того, что на улице сумрак и никого нет, а пугает её то спокойствие, которое царит вокруг...
белый и пушистый снег падает на её красивое лицо и она останавливается... почему? ответа нет, но ей нравится. ей тепло, ей нравится то ощущение радости и и настроения, с которым падает снег...она вновь пошла... только куда? стучаться в закрытые двери? бесполезно - всё равно там нет никого, а даже если и есть, тебе никто не откроет...
где ты - жизнь? ей совсем мало лет, а она задает такие вопросы.. где ты или тот или те, которые поймут её и заставят посмотреть на мир сквозь теплые тона жизни?
снег... мягкий и добрый, он превращается в зло.. холодное и вечное... и всё таки ты заходишь в подъезд. а может что-то произойдет? нет, точно нет...
ты всё также привычно открываешь дверь, бросаешь ключи, рюкзак на пол, включаешь любимую музыку, слушаешь автоответчик.... идешь в ванную.... ты совсем не замечаешь, что возле барной стойки накрыт маленький стол, горят свечи и сидит тот самый человек....
тебя это сейчас не касается. ты лишь хочешь принять ванную и уткнуться в подушку и закричать... от боли, страха, черствости... но кто -то кладёт руку на плечо, тепло и нежно целует и ты понимаешь, зачем бабочки летят на свет...
ты открываешь глаза. всё тот же пушистый снег, всё таже растекшаяся тушь... лишь только одно обстоятельство измнилось - снег за окном не более чем ммишура, а растекшаяся тушь - не более чем гримм. ты всё также летаешь и растворяешься в воздухе...
всё ясно... ты в своём любимом театре сыграла ещё одну удивительную роль...